- ¿Me has echado de menos?

- ¿Has venido solo para preguntarme eso?

- Responde a mi pregunta, por favor.

- Es una pregunta estúpida.

-  ¿Estúpida? Todas mis preguntas te parecen estúpidas. 

- Y por eso no las contesto. 

- ¿Qué quieres que haga? ¿Qué quieres que diga? No puedo hacer retroceder el tiempo.

- No pretendo volver atrás, las cosas pasan como tienen que pasar. No hay que darle más vueltas. En realidad, es sencillo.

(Silencio)

- No has contestado a mi pregunta.

- No pienso hacerlo.

- ¿Por qué? ¿Tango me odias?

- No te odio.

- Entonces... no me has echado de menos...

- No insistas.

- ¿Quieres que me vaya? 

- ¿Has venido solo a preguntarme eso?

- .... Si.

- Entonces, adiós. 

En lo más profundo de la noche nos hacemos las preguntas que no nos atrevemos a formular a la luz del día.

"El circo llega sin avisar.

No viene precedido de ningún anuncio, no se cuelga cartel alguno en los postes o vallas publicitarías del centro ni tampoco aparecen notas o menciones en los periódicos locales. Sencillamente, está ahí, en un sitio en el que ayer no había nada.

Las altísimas carpas son de rayas blancas y negras, nada de tonos dorados o carmesí. [...] Rayas blancas y negras y un cielo gris de fondo.

[...] Hasta el poco suelo que se ve desde el exterior es blanco o negro, está pintado o empolvado, o bien ha sido objeto de algún otro truco circense.

Pero no está abierto al público. Aún no."

Abrimos cuando anochece. Cerramos cuando amanece.

"Permíteme que comparta contigo, en este día tan especial, un poco de sabiduría femenina, Sansa. El amor es un veneno. Un veneno dulce, sí, pero un veneno que mata."

"- Te tiemblan las manos - señaló ella. - Me parece que preferirían estar acariciándome. ¿Tanta prisa tienes en ponerte la ropa? Te prefiero tal como estás. En la cama, desnudos, somos nosotros de verdad, un hombre y una mujer, amantes, una sola carne, tan cercanos como pueden estar dos seres humanos. La ropa nos convierte en personas diferentes. Yo prefiero ser carne y sangre, no sedas y joyas, y tú... no eres tu capa blanca."


Festín de cuervos.
Canción de hielo y fuego.
George R. R. Martin

"¿Se han preguntado alguna vez cúanto vale una vida humana? Aquella mañana el precio de la vida de mi hermano fue un reloj de bolsillo". 

¿Qué es un instrumento, al fin y al cabo, si no tiene un alma detrás?

...Y no solo se deteriora este lugar que nos cobija, también nuestros propios medios de subsistencia: el piano está desafinado porque se le ha contagiado la desesperación del pianista, a algunos instrumentos de cuerda se les está abriendo la madera como si una lepra mortífera se apoderara de ellos, los timbales están perdiendo su tensión como si la piel se les arrugara y su vibración no es la misma, porque su membrana ya no está tensa, la trompa y los clarinetes parecen obstruidos...

 Pero no solo son los instrumentos, ¿por qué que es al fin y al cabo un instrumento si no tiene un alma detrás, un soporte físico y humano que le sostenga? Y esto es lo que verdaderamente se está enmoheciendo. Lo que de veras se está deteriorando a pasos agigantados somos nosotros, los concertistas, los músicos, que ya no creemos en lo que estamos haciendo.

Es igual que tu voz: ¿dónde dejaste tu voz, tan hermosa, tan vibrante, tan tierna y profunda a un tiempo?

 Nosotros, nada más que nosotros, somos el origen de la destrucción y esta se traspasa como una terrible ósmosis a los trajes que languidecen, que se apolillan, que ya se niegan a embellecernos. Y de nuestros trajes, de nuestros atrezzos, pasan al aire y esa contaminación que trasmitimos fatalmente, esa contaminación que destilamos y que ya no podemos controlar, se expande y envenena la atmósfera que nos rodea y nuestras naturalezas muertas que en nuestras manos se tronaban vivas, se enmohecen, se envenenan también...